Воздух, как нитками дождиком сотканный,
А впереди высота,
Хлюпают влагой ботинки с обмотками,
За километром верста.
Сгинет окурок в размокшей проталине,
Вязнет весенняя грязь,
Нынче в атаку пошли не за Сталина,
Нынче пошли матерясь.
Трудно быть богом, не трудно быть сволочью,
Кто вас рассудит потом?
Пала геройски от раны осколочной
Юность в бою под Орлом.